La mouette

Non, ma mère m’aime pas! Elle a envie de vivre! De voyager, de faire l’amour, de porter des belles petites robes… Mais moi, j’ai vingt-cinq ans! Ça lui rappelle constamment qu’elle est pus jeune! Pis en plus, elle pense que je connais rien au théâtre. Mais pour moi, le théâtre au sens où elle l’entend, c’est poussiéreux pis tellement insignifiant. Quand le rideau se lève pis que, dans un petit éclairage gentil, derrière un quatrième mur gentil, nos belles vedettes gentilles font semblant de manger, boire, aimer, marcher… Quand elles déclament leurs petites répliques écrites de manière pseudo-réaliste pour nous faire la morale – une petite morale tellement gentille, tellement évidente, tellement manichéenne –, j’ai juste envie de me sauver en courant.